III

 por Jaime Barba

Todo lo que existe 
halla contentación 
en las voces del viento.

 

Los elásticos tendones del ciervo 
son los regocijos del aire.

 

Las mariposas dormidas sueñan 
con las innobles espinas del rosal.

 

Busca, en un mar sin orillas, 
el llanto que se escuchó una noche 
cuando tus ojos y mis ojos 
eran como espumas temblorosas 
sobre las escamas de los peces.

 

Cuando al naranjo lo endulzan las espinas 
o el tiempo se revuelve de angustia 
en las ternuras del viento:  Pienso en ti. 
Pienso en ti que eres lo mismo 
que un suspiro encerrado en las páginas 
de un libro, 
o como las ramas de un árbol 
acariciado por la lluvia.

 

Tus manos y mis manos, 
como soles sorprendidos, 
se alargan lo mismo que raíces, 
o van delirando

 

como si un mediodía de azufre, 
cayera, 
de pronto, 
sobre la piel de una azucena 
desolada.

 

¡Tristes, inmensamente tristes, 
mis dedos, 
son como relámpagos sonoros 
cuando todo se vuelve silencio!