XIII-a

 por Jaime Barba

El viento, lo mismo que un caballo loco 
con cascos de espumas 
y estrellas en las crines:  pasa.

 

La noche se derrite de angustia 
si los dedos azules del odio 
traspasan las neblinas del silencio.

 

Semejante a una paloma blanca 
que se desplomó una tarde, 
el amor nos llega con los párpados caídos.

 

El mar reparte rosas que semejan 
caracoles enamorados.

 

Golpeando las paredes de la vida 
la envidia retumba, 
los muros se desmoronan 
cuando pasa su lengua fría, 
implacable, 
como si fuera la piel de un lagarto 
venenoso.

 

Como atropelladas sombras 
la palabra lanza gritos de ausencia. 
Todo es lo mismo que una esperanza 
que un día se vistió de alabastro.

 

Se angustian las hojas de los árboles. 
Doloroso silencio anda extraviado 
por los caminos sin parada.

 

Aguas ácidas se regocijan a la intemperie 
de los jardines sin flores.

 

El tiempo muerto mastica tinieblas, 
deambula, 
sin que nadie pregunte en dónde se agazapa 
la paloma que murió de frío.

 

EL alacrán de las tinieblas 
fue como un alarido en la noche 
cuando el mar vociferaba en la distancia.

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